Alrevesados. Tragedias. Anulación del voto.

1. Backward people

Al negro me gusta llamarle negro, al blanco llamarle blanco y al rojo llamarle rojo. Ya dejaron de calarme y espantarme ciertas palabras que todavía aún hace 5 ó 6 años no estaban en mi diccionario. No las usaba; las quería olvidar, ya sea porque o no me gustaban, o porque les tenía respeto y o no las quería ni pronunciar, y ciertas, hasta calaban y dolían. Ofendían. Con el paso del tiempo, les perdí el respeto y el miedo. Que me digan que México es un país pobre, corrompido, jodido y tercermundista; cala y se siente feo, pero eso lo que es. Que en México los gobernantes traten pendejamente de esconder y justificar su ya ni sé si es incapacidad, falta de ganas, de huevos, procrastinación falta de inteligencia y se la quieran quitar diciendo que tal y cual país también, que está peor que México; que si en México hay o hubo casi 6000 muertes violentas en el año 2008 relacionadas con el tráfico de drogas, ah pero los gringos están peor que México porque allá hubo en el mismo período muchas más muertes por sobredosis de drogas ilegales…….¿Y?.... ¡pues es problema de ellos, que los gringos se ocupen de ellos y que México se ocupe de los propios!, ¿Qué se requiere cooperación de ambos?, ¡pues si!, pero cada quien haga lo que le corresponde en su propio territorio.

Y allá de aquel que venga de ofendido con sus malamente infundados, endebles, de doble moral y falso nacionalismo y patriotismo que son, entre muchas razones- por la que estamos todos enlodados, con el excremento tapándonos las orejas y hasta debajo de la lengua, defendiéndonos pendejamente y tratando de excusarnos de lo que el gobierno por alguna razón no ha solucionado. Y no vengan a decir que el problema es de la ciudadanía, yo ya voté porque pendejamente confié y les di mi confianza, dándoles mi voto; esa es responsabilidad del gobierno, no de los ciudadanos. TODOS, TODOS y cada uno de los políticos y servidores públicos fueron elegidos y votados para ser los representantes del pueblo. Cuidarlo y protegerlo. ¿Y qué hacen? Ni madres, solo sentarse y pedorrearse en el asiento, esperar la hora de la comida y esperar el día de pago para cobrar, ¡por nada!, porque no hacen ni madres!. Los que prometieron en campaña: protegerme y velar por mis intereses, por mi seguridad y la de mi familia, ¡no están haciendo ni madres!

Estando en México y aún aquí en EU, rigurosamente cumplo un horario de trabajo; regularmente llego al menos 15 minutos antes de mi horario de entrada y salgo al menos 45 minutos después de mi horario de trabajo, y al menos tres días me llevo trabajo para hacer en casa. Aquí (En EU) y cuando estaba trabajando en México le reportaba a un jefe; se medía mi desempeño mediante métricos y parámetros, al menos cada mes y si funcionaba, tenía asegurado mi trabajo si no, a la chingada, traigan otro (maestro o ingeniero) que sea más listo, más efectivo y más trabajador que yo y que haga mejor el trabajo, así de simple; si funcionas sigues trabajando si no a la chingada, next person, somebody who wants to work and somebody who wants to do the things correctly……¿Y los políticos, los diputados, los senadores, los presidentes, los gobernadores, los servidores públicos?, ¿A ellos quién los califica, quién les mide su desempeño?. ¿ A quién le rinden cuentas?.

Estoy seguro que me moriré trabajando y nunca seré rico; en cambio, esas rémoras al cabo de 3 ó 4 años, seguro que amasarán una fortuna que mis ojos nunca verán, ni mis manos nunca llegarán a tocar. Aunque me muera de 80 años y aún esté trabajando. No es justo.

Hará cosa de poco menos de 3 años; una o dos semanas antes de casarnos, desconsoladamente, casi al borde de la desesperación, Steph y yo, les contabamos a unos amigos todas las peripecias burocráticas que algunas autoridades mexicanas (Creo fue la Secretaría de Hacienda o alguna oficina relacionada con esa Secretaría, me da urticaria recordarlo) nos estaban haciendo pasar para casarnos. Ambos ya estabamos mas que enojados y tan desesperados de tanto trámite que no aguantábamos uno más. Nos sentíamos tan impotentes de tanto papeleo, llenado de formatos, pago de cuotas que casi llorando platicábamos a los susudichos amigos de todo lo que estábamos pasando y ellos nos dijeron: Those people are always backward (refiriéndose a las autoridades mexicanas). Caló, y mas viniendo de un extranjero; que no se meta con mi país, con mi presidente, con mi bandera, con mis representantes y menos con mis paisas porque hasta ahí llegó la cosa. No le reclamé pero me ofendí y hasta varios días duré sin hablarle ni hablar del comentario. Cada vez que lo recordaba me ofendía y me sentía mal e irritado.

Al siguiente día me tragaría mis pensamientos y coraje y comprobaría que realmente algo de cierto había en ese comentario. Fuimos a la oficina del SAT (Relacionada con la Secretaria de Hacienda) a hacer ya uno de los últimos trámites. Yo ya bien contento porque casi la lográbamos, pero voy a la ventanilla y me rechazaron el formato por llenado incorrecto. Lo llené con mi mano. Ellos nos lo querían ni a mano ni en computadora. Lo querían lleno con máquina de escribir, si, de esas viejitas, de las que usan esos rollos de tinta rojo y negro, y que cuando se le termina, lo devuelves con la mano para reusarlo. Al decírmelo no pude evitar preguntarles de nuevo (no miento): ¿Perdón, quiere que lo llene a máquina? y con toda natuiralidad me volvieron a esponder: "sí, a máquina". No creía lo que oía. ¡Lo querían lleno a máquina de escribir del tipo que una de mis hermanas usó allá por 1978!. No sé qué sentí en el estómago; no sé si vahídos, asco o un vacío, o no sé, algo extraño. No lo podía creer. Me pareció ridículo y fuera de la realidad. Lo que me pidieron, aún lo pienso, era surreal. No el documento, sino la máquina que debí haber usado y finalmente usé para llenar ese formato.

Volví mis ojos a Steph no sé si con una expresión de coraje, incredulidad, sorpresa, azoro. y hasta verguenza. ¡Tan fácil como llenar el formato en una computadora e imprimirlo, o bajarlo y llenarlo a mano. ¡Tan sencillo!. Y así con todo ese ramo de emociones hicimos exactamente lo que nos pidieron para zafarnos de tan engorroso, raro, anticuado y estúpido requerimiento.

Empecé a sentir menos coraje aquellas dos o tres veces más que mi amigo se refirió a México como backward country. Ya sabía a lo que se refería y sabía que era cierto. A lo mejor ya sabía a lo que se refería desde antes pero había una cortina de humo que no me dejaba verlo. O no quería verlo y mucho menos aceptarlo.

Tal engorrosa y avergonzante experiencia del mugre formato ése (de la cual creo en su tiempo escribí en un post), me llevó a recordar esos años de la contienda electoral por la presidencia de México entre Vicente Fox y Francisco Lavestida, que diga, Labastida, cuando este último (Labastida), entre sus promesas de campaña fue de enseñar computación e inglés a los indígenas de México (jajajaj) cuando los pobres no tienen ni qué comer para ir a la escuela. Ese señor, sí que andaba pérdido. La boca se le llenaba de promesas, pero promesas estúpidas, sin fundamento, o sea, carente de todo razonamiento. Ilógico. Backward.

Aún estaba en México durante tal contienda electoral. Nunca o casi nunca escucho a los candidatos en campaña y esa vez no sé porqué lo hice, pero después de escuchar a Labastida decir eso, no pude evitar de pensar en aquella plática con unos de mis primos (director de una escuela primaria de Parral Chihuahua, quien desconocía el significado de la palabra “mediocre”) y un amigo mío de la infancia, en ese tiempo estudiante de maestro (y adicto a la cocaína). Noche- madrugada de los últimos días de diciembre. Alrededor de una vieja estufa de leña. Atizando a la lumbre ramas secas de mesquite y nogal. Velada sobrada de botellas de cerveza, vodka y guisqui; tal amigo era maestro en una escuela mayormente tarahumara en una región serrana de Chihuahua, de la cual contaba que a ella sólo se podía accesar ya sea en helicóptero o caminando entre veredas y barrancas después de haber manejado hasta el pueblo más cercano (no recuerdo el nombre del pueblo, rancho o ranchería; se me va y se me viene el nombre a la memoria, Cerro Gordo, Pino Gordo, no sé, no recuerdo…). Tal camarada me decía que tenía estudiantes rarámuris que caminaban hasta 6 horas para llegar de su casa (de la casa del rarámuri) a “la escuela” (que ha de haber sido un pinche jacal construido de madera sin tallar, llenos de astillas). Quien no conozca la situacion socioeconómica de esa etnia déjeme decirle que está del cocol; viven en una marginación y olvido gubernamental que da miedo, pena y mucho coraje. Mi amigo hacía cuentas que esos niños y niñas duraban hasta 16 horas sin comer, ¡así es, 16 horas sin comer!; seis que hacían de la casa a la escuela, mas 4 ó 5 que estaban en la escuela, mas las 6 horas para regresarse…… ¡Y Labastida prometiendo enseñar inglés a computación a esos niños!. Sin comentarios. Cosa de risa. Cosa de miedo.

Más reciente ya y leyendo un libro de Blancornelas, me doy cuenta que ya ni la joden las autoridades. Si que están alrevesados (backward, como me dijo aquel compa). En su libro dice que en el segundo atentado a su existencia (y del que la libró) atraparon a uno de los frustrados matones y se lo llevaron al DF (al frustrado y peligroso matón) y que por el grado de peligrosidad no lo podían sacar del bote a ir a carearlo con Blancornelas a Tijuana, que era mejor, más fácil y más viable que el señor reportero (Blancornelas) fuera al DF a ser careado con el matón; o sea, ¡las autoridades mexicanas preferían arriesgar la vida de un ciudadano inocente, trabajador, productivo, víctima de 2 atentados, a hacer su trabajo y cuidar al mugroso malandro para llevarlo a carearlo con Blancornelas a Tijuana, donde el vivía!...¡Y encima que el pobre señor asustado, balaceado y amenazado todavía pagaría sus gastos para ir a ser careado al DF! …..¿Dónde está una brizna de lógica, de inteligencia, de presencia de neuronas, de justicia?, ¿Dónde hay evidencia de la inteligencia de los que prometieron y se comprometieron de impartir justicia, de protegernos, de cuidarnos?

2. De tragedias

De la tragedia en la guardería de niños en Hermosillo, capital del estado norteño de Sonora donde hasta ahora han perdido la vida 46 inocentes angelitos, ya va casi para el mes y nada. No hay nombres. Hay 46 víctimas inocentes que no debieron morir, y menos en tan trágica y espeluznante manera pero aún no hay ningún culpable. Los niños y niñas que se fueron dejaron a todas esas familas sufriendo aún su injusta pérdida, ¿Pero qué, a quién le importa? si ahí no murió ningún hijo, nieto o sobrino de algún funcionario público. Parientes de funcionarios públicos de alto nivel de ese estado (Sonora, México) eran los encargados de administrar ahora ese maldito lecho de muerte. Y,¿ quién ha escuchado nombres?. ¿Culpables?. Ya ha pasado casi un mes y nada. Y dudo que los vaya a haber. Por ahí, en una revista, palabras mas, palabras menos, hoy leí una cita: “Hace menos mal el que mata, que el que permite matar”…..

Que México está backwards…Pues si, ni pedo, si lo está….

Que está corrompido…pues también, ya ni para que llorar…..

Que el país está bien pinche miserable, jodido y pobre…..sin palabras; pues si es la neta….sorry...

3. Mi voto en las próximas elecciones

Ando bien encabronado. Bien decepcionado. Y si estuviera el día de las elecciones en México también yo anularía mi voto. Esa sería mi mejor elección. Ningún partido y ningún candidato me representa. No representa mis intereses ni deseos ni los míos ni los de ningún miembro de mi familia. La anulación del voto sería con toda seguridad lo que yo eligiera. Así, sin ningún remordimiento o arrepentimiento.

Cuando viví en México cumplí como ciudadano y acudí a las urnas como votante a emitir mi voto y acudí también como representante de casilla cuando se me requirió. Pagué mis impuestos y mis multas. Luz, agua, teléfono, predial, pago por la tenencia de mi vehículo los pagaba puntualmente. Respeté las leyes de mi país, así como trato de respetar las de éste donde ahora vivo. Duré poco más de 30 años viviendo en México y me multaron solouna vez por exceso de velocidad. Llevo aquí apenas 5 años y ya he pagado tres multas por la misma falta.

Quise cumplirle a mi país, aunque siempre me daba la impresión de que quien trataba de estar legal y hacer las cosas bien, era a quienes peor y más mal nos iba. Mientras los malandrines, asaltantes, rateros, malvivientes, farderos, vendedores esquineros de droga hacían sus fechorías y fueron tomando poco a poco a la ciudad hasta terminar por apoderarse de ella. La hiceron suya. Hoy es de ellos. Las calles, parques, estacionamientos de centros comerciales, el patio frontal de tu casa. ¡Todo!. Como en esta canción Y nadie, ninguna autoridad mueve un solo dedo. Esa tan mentada y sonada Operación Conjunta Chihuahua es más bien un amontonadero de soldados, policías federales y municipales. Nada de estrategia. Nada de inteligencia. ¿Porqué no infiltran militares dentro del crimen organizado?. ¿Porqué le llaman así, crimen organizado?. Ah sí, porque ellos están mejor organizados que las propias autoridades. Ellos sí trabajan con estrategia e inteligencia, por eso han hecho de varios estados de México su reino. Mientras las autoridades dicen: “órale, ahí van un chingo de sureños. Pónlos a que vayan de cruisin por las calles de Juárez, a que vayan a hacer más lento el tráfico en las calles y los puentes internacionales y a que vayan a asustar y vejar con sus famosísimos e inútiles retenes al ciudadano común y corriente y a manosear a las pobres jovencitas universitarias que llevan dos cervezas en el estómago después de salir de un bar”.

Hoy no. Hoy es diferente. Mi decisión sería sin pensarlo anular mi voto.

Todo cambia

1. Y sin que me diera cuenta me paso la fecha de noche. Como olvidarlo, si lo celebraba casi como luctuoso. Asi es, cumpli ya aqui 5 anos, exactamente el 24 de mayo del 2004; aun lo recuerdo como si hubiera sido ayer; de pasada a Ciudad Juarez, aun paso y veo el pinche hotelucho donde supuestamente nos quedariamos hasta buscar alga mas decente, pero los morenitos ahi pululaban por montones, de dia; de noche no quisimos comprobar y buscamos segun nosotros una zona mas segura. Nuestra busqueda nos llevo a un hotel propiedad creo que de indues o paquisatanies o de Sri Lanka, o de las Islas Maldivas, no se de dodne chingaos, se parecen mucho, bueno, pues ahi donde los dilers hacia su agosto; se me ocurrio salir a tomar el aire a eso de las 10 de la noche, ahi afuerita de la habitacion y los dilers a todas madres, en el estacionamiento del hotel vendiendo mierda a los inquilinos vecinos. Empacamos al siguiente dia, pagamos y nos largamos. Al companero, tambien de Juarez que escogio un hotel diferente en la misma area no le toco mejor suerte; a ese pobre, la policia lo desperto de madrugada porque segun ellos (la policia) vieron a un diler o vicioso entrandoa esa habitacion.....Que de la chingada cuando uno hace cambios, pero todo cambio es necesario. Todo cambia.

Prioritizar; prioridad: Palabras de difícil comprensión para personas con educación elemental terminada.

Educar; educación: Palabras huecas y sin valor para hombres y mujeres que no tienen un arraigo genuino hacia ese valor. Palabras tontas de las personas que aún permanences inconscientes que hoy es más que un derecho, es una necesidad.

Lo que voy a escribir a continuación ne recuerda a un compañero del Tec de Chihuahua, que se movió a Ciudad Juárez en las postrimerías de su carrera. Fuimos compañeros de algunas clases y me lo volví a encontrar en uno de mis últimos trabajos en Juárez, para ser mas exactos, en el penúltimo antes de venirme a EU; hasta donde supe, empezó a salir con una amiga mía del Tec, la relación la continuaron hasta después de terminar la escuela, y ahí echó raíces y ahí se quedó, y ya con 5 ó 6 años de residir en forma continua en Juárez me hizo este comentario: "Ahora sé como se sienten los juarenses con respecto a los chihuahuitas cuando la mayoría de los ingresos del estado, a pesar de generarse en esta frontera, van a parar al embellecimiento de Chihuas. Chihuas cada vez más bonita y Juárez esta cada vez más culera. Se siente re'culero". Yo solo lo escuché y con algo de coraje y resignación, asentí.

Y lo mismo han de sentir los habitantes de Torreón con respecto a Saltillo; los de Tijuana con respecto a Mexicali, los de Chetumal con respecto a los de Cancún, los de Chilpancingo con respecto a los de Acapulco; y así nos sentimos todos los de provincia con respecto a la Ciudad de México. Nos duele a nosotros hasta que recibimos el chingazo; nosotros, nuestra familia; hasta que los afectados somos nosotros y más duele cuando el que lo propina hasta se ofende porque reclamamos y preguntamos porqué.

El otro día, platicaba con una amiga que tiene un hijo próximo a graduarse de secundaria (middle school, como le dicen aquí) sobre la prepa en la que quería meterlo para continuar sus estudios; sobre los costos de inscripcion, cuota de padres de familia y ese borlote, y me comentaba que tan solo por la inscripción pagaría entre 80 y 90 USD por semestre, que es lo de menos, a eso le sumamos libros, uniformes, material escolar, transporte y comida y lo que me falte (porque en México por todo eso se paga, aunque la constitución diga que la educación debe ser gratuita, y si no tienes para pagar a lo más te dan plazos para pagar ciertas cosas y si no tienes pues te jodes y simplemente tus niños no estudian. Así se feo y sencillo. Aquí en EU la historia es muy diferente, la ley te lo exige y te obliga a mandarlos a estudiar).

Esta amiga la conozco bastante bien en persona y sé lo que la educación significa para ella. Sé que haría y daría todo porque sus hijos (o ella) estudien. Ahora en contraparte. En contraste, ahí va el otro lado de la moneda. Para finalizar el año escolar, recomendé a una nena (niña) por su bajo aprovechamiento escolar y una serie de deficiencias académicas a tomar un curso de verano (de nivelación o recuperación, como gusten llamarle). Tal curso tiene un costo de 60 USD (eso incluye transporte, snack, material escolar, libros y toda la parafernalia y tecnología que emplea este país para que los lepes aprendan el abc, los números, sus sumas y restas). Recomendé a sus padres que le pagaran para ella, tomar un curso de verano por lo bajo en sus calificaciones. Por sus calificaciones, desempeño y aprovechamiento, sin temor a equivocarme, en México seguramente no le hubieran dado esa opción y la hubieran reprobado.

Los padres de la nena acostumbrados a todo recibir gratis, a por hecho dar que todo lo referente a la educación es gratuito, a no pagar ni un centavo por la educación de su hija; a tener TODOS los beneficios (educación aceptable, educación en dos idiomas, libros, material escolar, uso de tecnología educativa, computadoras, paquetes especiales de computación, comida, transporte, viajes de campo, ropa cuando la niña la necesita y toda esa parafernalia educativa que probablemente en México se use dentro de 10 ó 15 años, si no es que más) sin pagar ni madres a cambio, se presentan a hablar conmigo que ¡no tienen dinero!, de que se les hace poco caro y y encima el pinche mitote de que ellos la nivelaran durante las vacaciones y encima que les proporcione YO copias del material para nivelarla (¿¿¿¡¡¡watafack!!!!!????). ¿Cómo la van a nivelar, cómo le van a poder enseñar en dos meses lo que no pudieron hacer en ocho meses?, ¿Cómo le van a enseña?, peor aún, ¿Qué fregados le van a enseñar los papás de esa nena, cuando ellos, con seguridad no terminaron ni la primaria, cuando el papá apenas sabe escribir su nombre y su mamá no sabe lo que es "deletrear" ni el significado de la palabra "verbo"?, ahora si aquí cabe ¡hazme elchingadofavor!.

No me enojé porque desconozco la situación de ellos, pero me pusieron a pensar en algo que tristemente ya tenía sospechas: para muchos mexicanos que se vienen a este país la educación no es un valor, no es algo que ellos aspiren para sus hijos o hijas. Hay una premisa y comportamiento en común en este tipo de padres y madres de familia (no sé si sea el caso de ellos): Viven en un chiquero lleno de chinches, polillas y sarna; con muebles quebrados y desvencijados, pero en el estacionamiento tienen una camioneta RAM, una Durango, una Lobo o una F-150 y a lo que más aspiran para sus hijos e hijas es ser dependientes de un Mc Donald’s o cajeros o empleados de piso de algún walmart (como un día me lo hizo saber una madre de familia).

Lo he pensado y lo he dicho muchas veces, ¿Cómo le vas a decir a tu hijo o hija que estudie, que le eche ganas a la escuela si tu ni siquiera terminaste la primaria?, ¿Cómo le vas a pedir que agarre un libro y lo lea, cuando tu eres incapaz de leer al menos un artículo de revista o de periódico, mucho menos un libro. ¡Simplemente no se puede!; es como pedirle peras al olmo. ¡El niño no te la cree!. No le puedes transmitir el valor de la educación porque ni tú sabes los beneficios de tener una educación.

Este es un caso, de cuatro niños en total (en mi caso) ya no supe de los otros tres nenes (ni me quise enterar, porque algo me decía que la situación se iba a repetir en los otros tres).

Lo que sí me da coraje, en lo que sí pienso y reflexiono es que estamos acostumbrados a recibir, a pedir, a protestar, a respingar, a quejarnos, pero nunca a dar, a cooperar, mientras "el otro pendejo" se deje. Allá en México, simplemente nos jodemos, nos quedamos callados y ya porque el corrupto y obsoleto sistema así nos tiene acostumbrados.

Sé que algunos tomarán esto como el quemado y clicheado argumento antiinmigrante o de pinchi pocho mamón (como el letor, que diga, lector de los mensajes pasados), o peor aún, envidioso porque yo no tengo una camioneta como la mayoría que esa raza maneja (sniff), pero como mexicanos nos conocemos y nos miramos a los ojos para saber que es la neta, que así somos; las etiquetas que los gringos (no sé si los europeos) nos han colgado de atacones, aprovechados, oportunistas y gorrones (como mencioné ya, cuando "el otro pendejo" se deja) la tenemos ganada con creces. Y no soy mexamericano, ni pocho, mucho menos gringo y mucho menos antiinmigrante, solo que la neta si me dio coraje con esos papás gorrones que les duele el codo soltar 60 USD para ayudar a la pobre mocosa que no sabe lo que es una consonante y una vocal, pero han de hasta escarbar y buscar dinero debajo de las piedras para pagar la mensualidad del mueble.

Charro

Sin comentarios

Aceptémoslo. Sin ofender a nadie. Sin ser racista ni esas jaladas, la población de México tiene al menos 5 acentos en su forma de hablar. Tan diferente es el acento de los habitantes de Tijuana, Baja California al de los habitantes de Tapachula, Chiapas que parecería son habitantes de diferentes países. En Chihuahua, así de rapidín se identifica a una persona de Veracruz por su característico acento al hablar. Así también se identifica a un habitante de La Laguna, más que por sus hábitos y su muy particular y amplio bagage "cultural", se le saca a flote por su acento. Así tambien en todo México se nos saca a flote a los originarios y habitantes de Shihuahua , que diga, Chihuahua por la forma muy particular que pronunciamos el sonido de la "ch". Ya estando aquí (en EU), hasta los niños de 6 y 7 años se fijaron en la forma en que pronuncio la "ch" y si no me dijeron de qué parte de México era originario, si notaron que mi "ch" era diferente al de ellos, quienes la mayoría son de Monterrey.

En fin, no escribo este post para hablar de los acentos en la forma de hablar en México, sino de algo medio chusco que me arrancó la primera sonrisa del día (después de ver los ojos de Nicolás recién levantado, oír su retahila de sonidos, palabras, y sílabas en inglés y en español y aspirar su aliento mañanero, claro está); total, ya en mi trabajo, como a eso de las 8:30 a.m, llamo a la casa de una de mis estudiantes para avisarle a su mamá no recuerdo qué fregados concerniente a su angelito y me contesta una voz con el acento de una persona del sur de México:

Seño: - Si?... bueno?.... si... está es su casa, pero ahorita no está la mamá de fulanita (nombre de la niña).

Yo: Quién es usted? la tía, o la abuelita de fulanita?

Seño: Soy una amiga de la mamá.

Yo: - le puedo dejar un recado con usted?

Seño: - Si, claro, qué pasa?

Yo: - La nena está bien, solo quiero preguntarle sobre tal asunto. Dígale a la mamá de fulanita que cuando llegue se comunique a la extención 4477, de forma urgente.

....(dejo pasar unos 10 segundos para que la seño con acento de habitante del sur de México busque un lápiz o pluma y anote el número de extención)...

Yo: - Ya anotó el número de extención?, no se le olvida?

Seño: -No!, como cree? (así, la seño bien segura de sí) ya está aquí (me supongo apuntando con su dedo índice a su chompeta), es la estación 4477

jajajaj, sin comentarios!

Charro

PD: han pasado ya como 2 ó 3 días de eso y la mamá de la niña no se ha comunicado. A lo mejor ha infructuosamente tratado de comunicarse al 4477 de su radio en FM.

Dos cositas

1. De la influenza humana o porcina, o gripe H1N1 (o influencia, como le llamó una paisana residente en Chicago y que salió al aire a nivel nacional en el radioshow del naco de Eduardo "Pipiolín" Sotelo); la verdad que pinche flojera me daba enterarme en los periódicos, internet, televisión y radio.

No sé con qué propósito u objetivo el gobierno de México hizo a la gente entrar en histeria y paranoia y parar casi toda actividad en una ciudad como el DF (que no es cualquier rancho o ciudad chica, es una urbe de casi 30 millones de habitantes!; les funcionó. El caso es que hasta esta fecha (mayo 23 del 2009), en Estados Unidos hay ya más infectados que en México y las labores están tan normales como siempre; la gente va y ha ido a trabajar, a la escuela, al cine, a teatros y todos felices y contentos, excepto en algunos distritos escolares de Texas donde hay mucha población mexicana, donde los directivos entraron en pánico y cerraron algunas escuelas o el distrito escolar entero. En mi personal punto de vista, desde el principio todo olió muy feo, se me hizo muy fishy (para que se enoje Lector y me vuelva a decir pinshi posho) y no sé porqué, no me la creí. El sida tiene no sé cuántos lustros y la Organización Mundial de la Salud lo mantiene en clasificación 5 ó 6 y la población sigue con la misma actividad y hábits sexuales que antes, si no es que mucho más, y con más riesgos aún, como si nada pasara. Según en muchos sitios de internet, mueren por año mucho más gente por la gripe normal que por la "nueva gripe" y ningún gobierno hace tanta alharaca.

De esa experiencia me quedó con:

a) Refrendo mi desconfianza tanto al gobierno de México como al del Imperio del Norte. Tantos años viviendo allá (en México) es lo único que me queda. Creerle a las autoridades, políticos, oficinas de gobierno, presidentes o gobernadores nada o casi nada. Del gobierno de EU, igual o peor que el de allá (México). A mi edad sería como creerles a Santoclós o a Los Reyes Magos.

b) La famosa unidad latinoamericana es una mentira. Y ya todos saben porqué. Tan diferentes que para nosotros (los mexicanos) cajeta es un dulce de leche con azúcar y para los argentinos cajeta es el excremento humano. De China ni hablar, a los pocos mexicanos que andaban alla, los trataron peor que xoloizcuintles garrapatientos y sarnosos. De Perú y Ecuador qué no decir, ¿Quién no recuerda la epidemia de cólera que se desató por allá hace 12 ó 10? y que creo, solo un estado en todo México (Sonora) se salvó de ese pinche cagadero masivo.

2. "Nacer en un país tercermundista......" con esa frase empecé mi post anterior y por ahí a alguien no le cayó en gracia. A ese lector (o lectora) que se ofendió y a quien no conozco porque ni siquiera dejó su nombre o dirección de e-mail déjeme decirle que me gusta llamar las cosas por su nombre. México eso es, es un país del tercer mundo, ¿qué me puede que se llame así o que eso sea?, claro que me puede!, ahí nací, ahí crecí, ahí pasé muchos de los mejores y más felices momentos de mi vida, ahí esta la mayor parte de mi familia y de mis amigos, los vivos y los muertos; ahí paso las mejores vacaciones de mi vida; ahí me forjé lo que ahora soy; bien, o mal; estudiado o burro; mediocre o sobresaliente. Soy mexicano y soy juarense.

Hoy que leí su comentario, lo primero que me provocó fue una escandalosa carcajada y luego, inmediatamente después de esa carcaja (que La Güera escuchó hasta el jacuzzi y me preguntó: what's happening?) me provocó una sonora y olorosa flautulencia. Es que no manches, me recordaste a esos sub-humanos del color de mis deshechos cuando como frijoles con espinacas, que últimamente me han puesto a hacer chile con la cola de nuevo (dejaron de cagarme la madre, pero ya empezaron de unos días a esta fecha nuevamente); si esos que se ofenden cuando la gente los llama por su color de piel.

Lector (o lectora), no sabes ni cómo ni dónde vivo, pero te aseguro que conozco el significado de inteligencia, progreso, mejora y desarrollo, así que no te preocupes, duerme en paz; aquí no vivo ni en un departamento de esos de 400 dólares atascados de negros que viven del welfare o paisanos sin documentos para estar aquí, ni mucho menos en un tráiler (que no le veo nada de malo, mientras vivas feliz ahí). Y para que ya no te dé picazón en el ano de la curiosidá, deja te cuento que en la tarde de hoy mientras veníamos de un mandado La Güera, Nico y yo en su BMW 2008 (el de ella), la ví de reojo a ella y a Nico y suspiré pensando en la estabilidad emocional en la que desde hace varios meses había empezado a entrar y de la que ya había escrito en un post meses atrás. Llámale felicidad o estabilidad, no lo sé, pero sentí de repente que en esos momentos de nada carecía. Eso fue como el interruptor que me empezó provocar un cosquilleo en la espina dorsal, a la altura del cerebelo, así que prontísimo llegamos a la casa, y como el Nico ya venía dormido, lo pusimos en su cuna y nos pelamos al master bedroom a hacer todo lo que hacen las parejas que se quieren. Todo.

Estoy bien, de verdad, no te preocupes, no vivo en un shithole. Sigo igual de mexicano, amando y a veces echando de menos mi querido país, hay que decirlo para hacerle honor a la verdad; por la exposición al inglés, es obvio que se peguen algunas palabras en ese idioma, ahí si te doy la razón de llamarme pocho, no posho; pero pues así son las cosas.....¿y tu qué tal?

Charro

Y no creas que eras la gran caca porque te dediqué algunos minutos y algunos renglones en mi blog, solo te lo escribí para mandarte a chingar a tu puta y floja madre......

Ahora si byes!

Nacer en un país tercermundista casi acaba con mi matrimonio. Es que ya ni la friego, con casi ya cinco años residiendo en ste imperio norteamericano debería ya haberme aclimatado como lo han hecho estos dos bichos, que ni son gringos, ni son mexicanos, mas bien, son cagada revuelta de ambos; total, que envidia (sniff) estos dos güeyes ya se aclimataron a vivir a la forma tan nais de vivir aquí.

¿Porqué la aseveración con la que empiezo este post? Ahí les va. Aparte de lidiar con las diferencias culturales de la otra persona (en mi caso, ella muy gringa con algo de gusto por la cultura mexicana y yo muy mexicano, demasiado mexicano hablando inglés y comiendo hamburguesas solo por puritita necesidad), la pérdida de la libertad propia de la soltería, el compartir casi todo mi tiempo con ella, la pérdida casi total de la privacidad y todos esos problemas que trae consigo el matrimonio; aparte de todo eso, eran los hábitos que la pinche crisis con la que he vivido casi la mayor parte de mi vida, me había dejado: No desperdiciar ni madres de luz, agua, shampoo, acondicionador, crema, loción, jabón y mucho menos desperdiciar o tirar la comida, en la casa de mi madre, ese era el onceavo mandamiento "No tirarás o desperdiciarás la comida". Aún recuerdo a mi papá y a mi mamá diciéndonos: si sales de algún cuarto o recámara apaga las luces, o apaga las luces o el abanico si no los estás usando; riega las hierbas (cuando había en el patio de la casa) a lo más 3 veces por semana, y detalles de esos.

Cuando aún éramos novios (La Güera y yo), le dio por llamarme dos o tres veces "Mister Crisis". No me ofendí, me dio risa, y lo peor, porque había algo de verdad en ese apodo.

Después de años, trato de seguir así, no creo que mis padres estén, ni estuvieron equivocados, y menos en estos tiempos de crisis económica global; pero al principio del matrimonio, que putos problemones por eso.

Yo acostumbrado a poner la comida en le bote de la basura hasta cuando oliera a malo, o tuviera moho, o de atiro no se pudiera comer; de hecho, enn la casa de mi madre nunca nos fijamos en la fecha de caducidad de ningún alimento, mas bien nos guiábamos por el olor, sabor y apariencia de éstos. En cambio ella, religiosamente, si una lata de comida, galón de leche o jugo está ya expirada, va directo a la basura, eso sí, asegurándose que yo no la vea por temor a que la saque y la use en mi próximo platillo, que por supuesto, ella ni a chingazos prueba.

Yo sé que es muy diferente la comparación, es mas bien un contraste, pero se me figura como si a los focos que usamos en la casa donde te dicen la vida promedio útil, de supón, 1600 horas y el foco se pasa de esas horas (que padre, ¿no?), pero como ya se cumplió la vida útil, lo quitas y lo botas al bote de basura. Sé que la comparación no va, pero así es como pienso respecto a eso.

Esos hábitos de andar cuidando, haciendo rendir hasta el máximo todo, y usando hasta la última gota, los llevo como cicatrices, que no se borran ni con los menjurges milagrosos que venden en el sanborns. Mis ex-presidentes (y mi papá y mi mamá) me supieron decir desde los 6 años qué es y a que sabe una crisis económica; a tal edad yo sabía ya como me afectaba que la tortilla o el azúcar subieran de precio; si aún tengo bien presente aquella tarde de domingo cuando mi madre pasó por mi hermano menor y yo que andábamos persigueindo conejos en unas lomas que había cerca de la casa, para lleravrnos con ella al súper a comprar, precisamente eso (azúcar y tortillas) y la pobre iba haciendo malabares mentales de qué hacer para acabalarlos si ese día en la habían amanecido con un nuevo precio, más caros, por supuesto.

Las broncas esas entre La Güera y yo ya pasaron, entendí que ella no tuvo la culpa que yo naciera en un país con una perenne crisis económica en una el seno familia económicamente jodida, y yo no era el culpable de que ella hubiera nacido en condiciones económicamente más favorables a las mías; ni uno ni otro íbamos a pagar las consecuencias de nuestros pasados. En ese aspecto hay respeto mutuo.

En fin, solo quería escribir un rato........

Con todo respeto y para finalizar esto, Feliz Día de las Madres a todas las mamás que leen este blog y también felicidades a todas las mamás de los lectores.

A todo esto, ¿Vas a llevar gallo mas tarde a tu mami, o también con esa tradición está acabando la crisis?


Charro

Jaladas para cagarse de risa

No soy asiduo lector a este tipo de revistas, de hecho, las hojeo y leo algunas "noticias" cuando no tengo nada más a la mano, ya me cansé de cambiar de canal en canal a la televisión y Nicolás anda con sus abuelos, pero la verdad los tíos encargados de hacer esta lista no sé de cual fumaron o qué chingados se metieron para poner (con todo mi respeto para la primera dama del imperio donde vivo) a Michelle Obama a la lista de los más bellos. Que jaladas y que listas tan pendejas.

¿Porqué no habrán puesto a la Carla Bruni, la primera dama de Francia?

Del baúl de los recuerdos

Una rola sacada del baúl de los recuerdos.

Me gusta Daniela Romo creo que desde que tengo uso de razón. Y con eso que la mayoría de las estaciones de esta área ya están dejando de tocar restregón (gracias a Dios), pues les ha dado por volver a tocar música de de los 70's, 80's y principios de los 90's y hace dos o tres días tocaron esta mera, se llama Abuso.

Ya ni chingo

Ni por donde comenzar. Tratando de hacer de lo cotidiano un remedo de algo extraordinario.

Me recién movieron en mi lugar de trabajo; el trabajo y posición que desempeñé por 5 años se va y me deja muchas satisfacciones. Infinitas. Seguiré haciendo exactamente lo mismo pero a otro nivel. La Güera me dice que es un honor y varios compañeros de trabajo me dicen lo mismo. Yo lo acepté con gusto y ni chisté, al contrario, siendo sincero desde el año pasado ya estaba listo para un cambio y por fin se dio este año. Por más que le trato de ver contras o puntos negativos, no los he encontrado: Me gustan los retos, los cambios; soy de las personas que piensa que en un trabajo debes durar entre 2 y 5 años, pero claro, depende de la situación, ahorita sería de pendejos dejar el jale y seguir esos consejos. Allá en México yo así era, duraba 24 ó 25 meses después de eso, ahí se ven, y al maquilón de enfrente; pero aquí he hecho exactamente lo mismo por 5 años. Exactamente lo mismo.

En varios posts he contado que me gusta correr, me relaja, y aparte, necesitaba quemar un sobrepeso de como 15 kilogramos. Todo iba bien, corriendo como güey de 5 a 6 millas por día, durante casi 10 días seguidos ,pero tenían que llegarme casi 30 empanadas de piña y zarzamora (lol), y ahí quedó la dieta y los kilos que ya había perdidos. ïPuta madre!, en fin, volver a empezar, como dice la canción.

Pues caí, al igual que mi paisa, en las garras de Isabel Allende. La verdad esa señora me ha cautivado con sus libros; pero dentro de su colección, hay de libros a libros y hasta ahora prefiero los biográficos, en donde habla de ella y su familia. Se me figura que leo a una bloguera de aquellos años (soné a viejo pedorro, ya sé, pero me gustaban mas los blogs de antes). Empecé a leer La casa de los espíritus y no lo he podido terminar, de hecho, casi al mismo tiempo empecé Mi país inventado y La suma de los días, en los últimos dos libros habla de ella y su familia, el primero creo que lo escribió en su exilio en Venezuela.

Así están las cosas.

Que pinche post tan aburrido, hasta a mi me dio güeva. Háganme ustedes el pinche favor!, hablar aquí de trabajo, de subir o ganar kilos, como un pinche obeso fofo empedernido adicto al queso y a las empanadas. Pudiendo hablar de aquellas veces en que el león se sale de madrugada, cuatro horas antes de levantarme para ir a trabajar; o aquellas de las cuales de solo acordarme me hacen sonrojar, en que sale en el camino de regreso para acá y con algo de morbo y culpabilidad, no me queda mas que jalarle el cuello al cocono en medio de la interestatal 20……ya ni chingo, que pinche flojera doy….

Un papalote de verdad

No pude evitar evocarlos y mirar como el color y el movimiento de los papalotes rompían con la monotonía del cielo azul en esta tarde llena de viento. Ver el vuelo de esos cometas me llevó a esa colonia con entonces calles polvorientas donde pasé la mayor parte de mi vida en Ciudad Juárez. Hoy muchas de sus calles ya están pavimentadas, y a pesar que todo lo que se diga del gobierno de México ha habido avance, pero aún se respira un aire de pobreza, no como antes, pero a 25 ó 30 años después de esos recuerdos sigo viendo gente muy pobre, casi miserable, principalmente gente del extremo sur del país que se van a Juárez en busca de oportunidades de empleo. También veo mucha drogadicción, drogos y dealers en cada esquina.

De un tiempo para acá, de repente y al menor detalle, me han estado asaltando esos recuerdos y hoy el detonante fueron esos malditos papalotes, grandes, coloridos, y muy bonitos, y muy probalemente hechos en China, que en nada se comparan a los que con gran maestría mi hermano y mi papá nos preparaban a los más chicos de la estirpe. De mi papá esa destreza para mover sus manos, dedos, haacer nudos y esas cosas era muy natural, creo que mi hermano las heredó de él. Siempre lo he admirado por eso y en cuanto me enteré que es bonito y bueno reconocer las virtudes de otras personas se lo he dejado saber; por cuestiones ajenas a él, apenas llegó a cuarto de primaria, esto es, no terminó ese grado, pero la destreza, inteligencia, maestría y el profesionalismo para hacer su trabajo dejaría muy avergonzados a dos o tres de mis conocidos que se vanaglorian de ser todos muy "profesionales"; llegó a tanto su sentido de la ética y profesionalismo, que en más de dos veces que su trabajo no lo convenció, que no cobró nada, a pesar de consumirle dos o tres días. Ser profesional no implica ser profesionista, o al revés, no todos los profesionistas son profesionales. El no sabe qué significan las palabras "ser profesional", sin embargo, inconscientemente las practica hasta en la más inicua tarea.
Ellos si eran chingones para todo eso; yo siempe he pensado que tengo dos manos izquierdas y dos pies derechos, tengo la gracia de un hipopótamo para bailar y para el martillo y los clavos (sin albur) parece que agarro el martillo con alguno de mis pies.

Con Steph oliéndole los pedos a Nicolás, y éste corriendo como enano entre los juegos del parque a donde lo llevamos a desfogar la energía propia de un garañon de 20 años, y yo recostado en una banca de madera, con la cabeza colgando, en medio de ese parque rodeado de casas de clase media, de dos pisos, de ladrillo rojo, y el césped y los arbustos cortados casi en forma quirúrjica; y yo y los recuerdos de los pinchis papalotes viniéndoseme a la cabeza. Siempre desee uno en forma de pájaro, de rana, murciélago o qué sé yo. O uno de colores, con cola de plástico en vez de papel crepé; o ya al menos uno con la imagen de superman o batman. Estaba muy cabrón desear o tener algo así, con 9 bocas que mantener estaba cabrón.

Mi papá no fue ingeniero, pero si fue muy ingenioso; creo que su grado máximo de estudios fue también 4to grado; lo desobligado, borracho y malentendido no demerita sus otras virtudes. Como cualquier ser humano tenía sus virtudes y un chingo de defectos. Como me dijo Margarita, una ex-compañera de trabajo casado con un cocinero de la maquila donde trabajábamos al referirse a su esposo: "No creas, él también tiene su don, es un don nadie" y ambos soltamos la carcajada a causa de la dignidad de su esposo, sniff.

Recién que llegamos a Ciudad Juárez, en mi familia éramos usuarios del petróleo, quinqués (nosotros le lamabamos aparatos, no sé porqué) bombillas, mechas y chingos de cerillos ya que duramos, no sé si varios años o varios meses duramos sin electricidad, por mi edad en aquel entonces no lo recuerdo, yo tenía entre 3 y 5 años. Recuerdo que ayudado con la luz que emanaba del quinqué, mi papá hacía figuras con sus manos y dedos, y las figuras se reflejaba en la pared del cuarto que ocupábamos como cocina. Fueron también incontables las noches que, rodeados todos mis hermanos en la mesa, en torno a la luz del quinqué nos peleábamos por un dibujo de mi padre. Le encantaba dibujar caballos, leones e indios norteamericanos y a nosotros nos encantaban sus dibujos.

Volviendo a los papalotes. Hoy acostado a pata tirante en esa banca de madera y con mi cabeza colgando y a pocos metros de mi, Steph detrás del trasero de Nico, me preguntaba, ¿Cómo le hacían mi papá y mi hermano para hacer manualmente los papalotes? Recuerdo que usaban periódicos o hule transparente y varias varas, ¿pero cómo fijaban el periódico o el hule a la vara para que el viento no lo deshiciera tan fácilmente?, ¿Usaban hilo normal, hilo de cañamo, resistol 5000 o cinta para pegar? No sé qué cojones usarían, pero nos divertíamos como condenados cuando ya el papalote estaba hecho, nos íbamos a un campo cercano a las vías del ferrocarril, terreno de unos 200 por 200 metros protegido con alambre de púas, lleno de espinas y hierbajales, el cual albergaba una gran bodega vacía (creo que fue o era almacen de abarrotes).....Y así, ahí pasaba las mejores tardes de mi niñez entre marzo y abril. Haciéndo volar aquel papalote construído de papel periódico, deseando un papalote de verdad.

No doy nada de lo que tengo hoy por volver a esos tiempos porque, aunque fuimos muchos hermanos y teníamos a mis padres, hubo veces que llegamos a carecer de hasta lo más elemental, así que pensar en un papalote "de verdad" era una locura total descartada totalmente.

Y no, no creo que los niños que ví ahora se la estuvieran pasando tan chingón como yo me la pasaba con la mayoría de mis hermanos y hermanas y un montón mas de mocosos de la colonia, tan miserables y al mismo tiempo tan felices como yo, ahí en ese campo lleno de espinas y hierbas, en medio del viento y las polvaderas de Ciudad Juárez típicas en esta temporada.....